Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:
a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso,
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para náufragos.
Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire. (1)
(1) Poema de Ida Vitale.
"Hijos de la bonanza" nos llamaban:
los que no conocieron ni hambruna
ni las agudas larvas de estridencia
chillando en el oído por las bombas.
Y cuando nuestras piernas tan delgadas
caían y sangraban porque el parque
era de un hormigón armado y frío,
se quedaban callados, observando
nuestro llanto con un gesto de sorna.
Debíamos vivir y dar las gracias
por la ocre rozadura en la garganta
que provocaba el aire al refugiarse.
Agradecer las flechas de las nubes
y que un fango lechoso a nuestros pies
-en un último gesto agonizante-
le mordiera las botas al progreso.
¿Y cómo agradecerles la alegría?
La risa provocada por los hombres
inocentes del mar
cuando se encaminan hacia el río
dispuestos a bañarse entre excrementos.
También estaba el tedio
de tener que explicarles a los niños
palabras como pueblo indio, oso
pardo, ballena azul o lince ibérico.
Pero esto eran minucias, sacrificios
en nada comparables con el sufrido
por aquellos que ahora nos decían
"hijos de nuestra sangre", tan severos.
Aunque a veces, es cierto, no era fácil,
simplemente intentamos ir viviendo.
Haciendo caso omiso al comezón,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos. (1)
(1) Poema de Ben Clark, Patafísico y Mallarmé-Felación de Frambuesa. Para Coprovich el poemario Los hijos de los hijos de la ira tiene un admirable timbre de voz generacional, un acierto temático. Para mí Ben Clark es el nuevo Ángel González, con todo lo bueno de aquél (sencillez, profundidad y sobre todo sinceridad) y lo malo de ser una imitación. Sin embargo es uno de los poetas jóvenes que me cae mejor, seguramente Ben cae bien a todo el mundo, y por eso incluyo una entrevista. Y aunque sé que ha llovido mucho desde entonces, no puedo dejar pasar la oportunidad de recordar su intervención en el Campeonato de Poetas Pesados: actividad dadaísta de combates reales entre poetas reales; que hubiera hecho las delicias del clásico poeta-boxeador, Arthur Cravan. Pues, como dijo éste, la gloria es un escándalo.
Recobre el alma la siesta y olvide el sueño cabruno contemplando cómo se pasa la fiesta, cómo se viene el ayuno tan callando; cuán presto se va el humor, cómo después de enterrado da que hablar, cómo el precio del amor de cualquier beso olvidado es recordar.
Y pues vemos cómo el cura llama a todos los confesos al rosario, si juzgamos sin censura daremos con nuestros huesos en osario.
No se engañe nadie, eh, pensando que iba a durar muchos días, más que duró lo que fue pues el tiempo ha de ordenar las alegrías.
Nuestras vidas son los bares que no venden garrafón, que es el morir, allí van los escolares derechos al botellón a consumir; allí, los hombres adultos, allí los otros medianos y menores; en la calle no hay indultos para jóvenes, señoras y señores.
Dejo aquí las restricciones de la cuaresma empezada y vuelvo a la encrucijada del tiempo y sus estaciones.
Y al amor doy aposento pues es fecha de placer y caridad, a pesar de que ese cuento de quererte más que ayer sea verdad.
Febrero es mes de conquista, para al otro algunas cosas regalar, mas cumple ser consumista y comprar joyas y rosas para amar. Pues dicen que amor sin dones, en términos de mercado, no es amor. Y menos si no hay condones y bombones empapados de licor.
Y así, metidos en danza con amor en la mirada y oraciones, declaramos nuestra panza, de jamón muy bien cuidada, en vacaciones.
Y a pesar de lo que opinen los pastores del partido popular y el sermón que dictaminen los prelados del infierno en el altar, el humano que esto cuenta, que es al punto buen devoto de Carnal, no pondrá su alma en venta ni a la prédica ni al voto electoral.
¿Qué se fueron de los sabios disfrazados y comparsas de estos días? ¿Quién se pinta ahora los labios y la cara con las farsas más impías? Preparad el monedero, enemigos del placer y la oración, y gastad vuestro dinero con fe ciega y devoción. (1)
(1) Poema de Raúl Vacas, un admirable poeta que es además un activista poético, de los más fértiles e interesantes de nuestra actualidad patria. Recomiendo pasearse por su blog.
¿Qué es un poema invisible?
Un poema invisible es un poema como cualquier otro pero se diferencia del resto en que no se ve. Ha sido escrito, está allí. Pero no se ve. Un poema invisible se escribe de la misma forma que un poema visible pero luego sus letras son borradas, conservando el espacio que ocupan y los signos de puntuación y acentuación que lleva cada palabra originalmente. La invisibilidad confiere a la poesía la mayor libertad de expresión nunca antes conocida y derriba las barreras lingüïsticas que la escritura de los distintos lugares del mundo han levantado con sus distintos idiomas. No es necesariamente silencio, es más bien lectura intuitiva y única para cada lector. Un poema invisible convierte al que lo lee con sensibilidad e intención en un poeta, en un escritor invisible, único en el mundo. Y en cuanto a la pregunta de si hay un poema invisible en esta página, he de responder que no. Que en todo el libro sólo hay tres poemas invisibles y que en cuanto los veáis, los veréis.
________________________
,
, , , .
¡ !
¿ ?
.
;
, .
...
,
,
,
.
. (1)
(1) Poema invisible de Peru Saizprez, poeta que también se prodiga en otros ámbitos, como poesía oral y perfopoesía. Coprovich le vio a menudo en los actos del librero y editor Pepe Olona.
De tanto en tanto la muerte y yo somos uno
Comemos el pan de la misma rebanada
Bebemos el vino de la misma copa
Y compartimos amistosamente las horas
Sin decir nada, leyendo el mismo libro.
De tanto en tanto la muerte, mi muerte,
Se me presenta cuando estoy solo en casa,
Entonces hablamos tranquilamente
De lo que pasa en el mundo y de las muchachas
Que ya no podré tener. Tranquilamente
Hablamos, la muerte y yo, de estas cosas.
De tanto en tanto, sólo de tanto en tanto,
Es la muerte quien escribe mis poemas
Y me los lee mientras yo hago de muerto
Y le escucho en silencio, que es tal como yo quiero
Que me escuche la muerte cuando leo.
De tanto en tanto la muerte y yo somos uno.
Mi muerte y yo somos uno y el tiempo
Se deshoja lentamente y lo compartimos,
La muerte y yo, sin alharacas,
Dignamente, como si dijésemos.
Después todo vuelve a su lugar
Y cada cual reemprende su camino. (1)
(1) Poema de Miquel Marti i Pol.
Siempre fui el marimbero, el boxeador,
el titiritero, el mendigo.
Nunca supe la línea perfecta
entre la razón y la duda. Pecados cometí
en la soledad de mi sangre. Crímenes
contra la sombra, gritos sobre el aire.
Siempre fui el equilibrista
hasta que me di de culo contra el suelo.
No pude subir a tiempo al espectáculo.
Me cesaron. Desde entonces escribo con palabras
sucias, contaminadas de cantina, de sombras,
de madrugadas abandonadas en el quicio
de alguna iglesia solitaria. Siempre fui
eso que me tocaba ser: el equilibrista
temblando ante la cuerda, el domador
adentro de las fauces. Estuve en la escuela
y nunca aprendí nada, cuando no fuera
el color de las montañas, el nombre exacto
de esos ríos que no veré nunca. Se acabó la fiesta.
Y sigo golpeando la piñata, los ojos vendados,
alentado sólo por el gozo de algunos amigos imprevistos. (1)
(1) Poema de Alfonso Chase.
Me desvisto, me desnudo, me deslío, me deshago,
me desgrito, me descallo,
me desquiero, me desamo.
Me juego a desganar,
a no tener premio,
a no tener ego,
a no tener. A tenerte.
¿A qué juego?
A la vida.
No te pongas tan serio.
Te propongo pasar este invierno desjugándonos.
Te destino, te descaro, te deshuyo, te destapo.
Te desando. Te despierto.
Te desbeso. Te desbailo.
Te deseo. (1)
(1) Poema de Cristina Peregrina; otro ejemplo de relación entre poesía y escena, que genera desde su editorial y grupo de teatro Los Hedonistas, con quien Coprovich tuvo bastante amistad.
Allí donde huele a mierda
huele a ser.
El hombre muy bien habría podido no cagar,
no abrir el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como habría escogido vivir
en lugar de consentir vivir muerto.
Pues para no hacer caca
habría tenido que consentir
no ser,
pero no pudo decidirse a perder el ser,
es decir, a morir viviendo.
Hay en el ser
algo particularmente tentador para el hombre,
y ese algo es precisamente LA CACA.
(Aquí rugidos.)
Para existir basta con dejarse ir a ser,
pero para vivir
hay que ser alguien,
para ser alguien
hay que tener un HUESO,
no tener miedo a mostrar el hueso,
y perder la carne al pasar.
El hombre siempre ha preferido la carne
a la tierra de los huesos.
No había más que tierra y bosques de huesos,
y tuvo que ganarse su carne,
no había más que hierro y fuego
y no mierda,
y el hombre tuvo miedo a perder la mierda
o más bien deseó la mierda
y, para eso, sacrificó la sangre.
Para tener la mieda,
es decir la carne,
allí donde no había más que sangre
y chatarra de osamentas
y donde no tenía que ganar ser
pero donde no tenía que perder más que la vida.
o reche modo
to edire
di za
tau dari
do padera coco
El hombre se retiró y huyó.
Entonces lo devoraron los animales.
No fue una violación,
él se prestó a la obscena comida.
Le encontró gusto,
aprendió por sí mismo
a hacer el bestia
y a comer rata
delicadamente.
¿Y de dónde viene esa abyección de suciedad?
¿De que el mundo sigue sin estar constituido,
o de que el hombre sólo tiene una pequeña idea del mundo
y quiere conservarla eternamente?
Viene de que el hombre,
un buen día,
detuvo
la idea del mundo.
Dos rutas se ofrecían a él:
la del infinito fuera,
lo de lo ínfimo dentro.
Escogió lo ínfimo dentro.
Allí donde basta con exprimir
la rata,
la lengua,
el ano
o el glande.
Y dios, dios mismo aceleró el movimiento.
¿Dios es un ser?
Si lo es, es la mierda.
Si no lo es,
no es.
Y no es,
pero como el vacío que avanza con todas sus formas
cuya representación más perfecta
es la marca de un incalculable grupo de ladillas.
"Está usted loco, señor Artaud, ¿y la misa?"
Reniego del bautismo y de la misa.
No hay acto humano
que, en el plano erótico interno,
sea más pernicioso que el descenso
del sedicente Jesucristo
a los altares.
No me creerán
y desde aquí veo al público encogiéndose de hombros
pero el tal cristo no es más que
quien frente a la ladilla dios
ha consentido vivir sin cuerpo,
mientras un ejército de hombres
descendido de una cruz,
en la que dios creía haberlo clavado hace mucho tiempo
se ha rebelado,
y, cubierto de hierro,
de sangre,
de fuego, y de osamentas,
avanza, denostando a lo Invisible
para acabar ahí con EL JUICIO DE DIOS. (1)
(1) Extracto del poema radiofónico de Antonin Artaud Pour en finir avec le jugement de dieu, "Para acabar con el juicio de Dios", de 45 minutos de duración, grabado entre el 22 y el 29 de noviembre de 1947 (2), con realización de René Guinard. Este extracto lleva efectos sonoros de Artaud y Roger Blin.
(2) Fue suspendida su emisión por Radiodiffusion Française, hasta que France Culture lo emite el 6 de marzo de 1973. Un homenaje actual fue la radioperformace Cómo hacerse un cuerpo sin órganos (Aquí rugidos), como se puede curiosear a través de una entrevista o de su facebook.